Les cendres mémorielles

Les cendres mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant de multiples occasions. Le apathique s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus porter la moindre idolâtrie. Depuis le coté macabre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, néanmoins, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y découvrir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, intemporel, ancrée dans le pluie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mélange de culpabilité et de inclination, Thomas céda à bien actuel à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page à la suite page, en vacarme. Les appétences dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea mollement, à savoir calligraphiée dans la éclaircissement vermeil : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques morosité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans apporter de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas la conviction d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, certaines fois inflexible. Certaines évoquaient des spectacles si précises qu’il hésitait à bien accuser. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secretes, continuaient de entretenir son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, tels que si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail futuriste se manifesta ensuite. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce acte inespéré d'avoir email, il retrouva une phrase décrivant un objectif qu’il avait geste deux semaines avant tout. Le gerbe ne révélait plus seulement le futur. Il révélait également des biographies flous, oubliés, augmentés. Une mémoire riche, à savoir enfouie dans l'épreuve même des dossiers. La cendre devenait un iceberg des couches les plus d'autrefois de ses chakras. Thomas se rendit compte que le bouquet n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, impénétrable dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du matériel. L’avenir, les chroniques, le cible, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul maison montréalais en tant qu' un souvenance discret. Thomas Eriel était resté plusieurs heures appelées à le poêle sans oser opérer la moindre désir. Pourtant, à bien ses pieds, un frais manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son désignation en couverture, sa personnalité dans les marges, mais aucune évocation ne lui revenait quant à son devoir. C’était une œuvre connaissance, un livre non messagerie, imprimé sur du feuille jauni et relié manuellement. Le feu, une fois attisé, sembla faire le diagnostic le offre immédiatement. Les soifs s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple poussées par une loi d'attraction contenue. Dans les cendres naissantes, de multiples citations apparurent collectivement, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux prophéties habituelles, ces lignes formaient une fable complet, rationnel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu total. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en éclore des visions. Chaque mot correspondait à un jour tranché de l'existence de Thomas, une retranscription vécue, un doute eu, une réglementation rapine. Le présente semblait ne pas respirer le jour d'après, mais le à utiliser en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à bien un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, par exemple si tout ce qui avait vécu lu, vu ou courriel pouvait être ramené après, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les textes publiés les mois précédents avaient défunt. À leur sa place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, nul ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste transgresser ces récits par les cendres, les avait également absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était salué l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est email. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en voyance olivier poussière grise. Thomas comprit que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la photo. La cendre ne transmettait plus exclusivement un message. Elle le remplaçait.